Des Septions

Il venait d’échouer à un concours littéraire et marchait sans but dans une rue clodoaldienne, ruminant sa déception.
Un moment à marcher le long des arbres et voir tomber les feuilles, il leva enfin la tête. Il dut certainement trouver qu’agripper le lampadaire serait bon car c’est ce qu’il fit. Il resta ainsi pendu, un moment, comme un épouvantail. Puis, il se hissa au sommet, et s’y installa. Le métal fut froid au contact de ses fesses, mais il n’y prêta pas vraiment attention, distrait qu’il était, étonnant penseur du lampadaire public.
Les feuilles tombaient toujours. Pour la plupart, avec nonchalance. Comme si elles souhaitaient retarder l’atterrissage, appréhendant l’immobilité du sol et la décomposition qui lui serait associée. Hormis ce ballet de la nature, il ne se passait pas grand-chose dans cette rue de Saint-Cloud, et lui-même semblait absent.
Mais c’est alors qu’une chose attire son attention.
Un mouvement. Plus précisément : une demoiselle. Elle traverse la rue un peu plus loin, et à peine est-elle sur le point de disparaître que déjà il a jailli.
C’est presque en courant qu’il l’aborde.
« Pardonnez ! J’étais là, mais soudain, je vous ai vue, et me dis « quelle si jolie demoiselle ! »
Elle tourne sa casquette vers lui, le regard un peu courroucé entre ses cheveux bruns.
« Oui, continue-t-il, indifférent. Marchons un peu. Je suis triste et votre compagnie me sera douce. Je vous en prie. »
C’est presque s’il lui emboîte le pas alors qu’il ne sait même pas où elle va ! Cependant les voilà à marcher dans la ville.
« Vous vous appelez Natasha, je présume. »
« … »
« Vous avez une tête de Natasha. Et vous devez être d’origine russe. Du moins vous ressemblez fort à l’idée que je me fais d’une Russe et une Russe d’un certain siècle ! C’est la casquette, certainement, et ce cheveu brun, que vous portez. Il ne manquerait plus que vous ayez les yeux verts et alors… Non, ne vous tournez pas vers moi, je vous prie, je ne peux pas, pas voir. Cela serait… »
Elle se tourne brièvement vers lui.
« Ah ! Dieu ! C’est donc bien vrai ! C’est le destin, Mademoiselle ! Rien d’autre. Vous ici, moi là. C’est, comme qui disait : « parce que c’était lui, parce que c’était moi » ? Quelque chose comme ça… »
Ils entamaient une pente douce.
« Puis-je vous tenir la main ? Je sais que cela est malvenu, en un jour comme le nôtre, mais le verglas ne tient pas vraiment, pas vraiment compte des convenances, du féminisme, vous comprenez ? »
Elle portait des gants et peut-être est-ce l’unique raison pour laquelle elle lui accorda ce divin privilège.
« Comme c’est beau… » murmura-t-il alors, transi.
Ils parvenaient à un croisement.
« Madame, c’est ici que nos chemins se séparent.
« Ce fut, un plaisir. Non, une joie ! Une telle joie. Peu sont les mots, qui me viennent, en réalité, pour la décrire. Mais eux-mêmes, ils ne sauraient dire. Donc ! Au revoir. »
Déjà il avait tourné les talons pour s’en revenir de la pente, quand on entendit :
« Attendez ! »
Il s’immobilise.
« Comment vous appelez-vous ? »
Il se retourne et dans un immense sourire, répond :
« Madame ! Cela n’a aucune importance. »
Elle s’esclaffe et lui donne son numéro.
Puis, ils se marient et ont beaucoup d’enfants.
Fin !

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