Spencer III

Presser la détente, renvoyer la carcasse à la poussière.

Mais ce n’est qu’un rêve. Car je suis mort, il y a bien longtemps de cela, déjà. Je ne suis plus qu’un spectre habitant de vaines visions.

Je sors de la maison avec Maria. Devant nous, cette petite fille sur le banc. La tête penchée sur les cartes, elle joue, concentrée.
Cette petite fille est Maria. Mais il y a longtemps de cela, il s’agit d’une réminiscence. À cette époque, l’avais-je déjà… emmenée ?

Mais quand j’aurai suffisamment besogné, quand j’aurai suffisamment obéi et tué, alors je recouvrerai toute mon humanité.

Car quelle chance avaient-ils ? Il eût fallu qu’ils me tuassent, or un mort ne saurait mourir, c’était donc bien que c’était sans espoir. Sinon, la fuite – mais comment auraient-ils pu savoir : deviner ? Non. Bel et bien sans espoir. Et pour cela… j’ai pitié d’eux. Car mourir sans les tenants, les aboutissants, n’est-ce pas absurde ? Moi-même… comment suis-je mort ? Le suis-je ? Ai-je été ?… Je l’ignore… mais comment, autrement, expliquer ? Je suis immortel, c’est donc bien que je suis mort, non ?… Je ne sais plus, je ne sais pas… J’obéis. Il me semble que, depuis toujours, j’obéis.

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