Sentez-vous Madrid ? Madrid, me sens-tu ? Ta chaleur, ta douceur… Douce Madrid, pourquoi m’accueilles-tu ? Moi, misérable… Ah, Madrid… Ta clémence m’émeut et me réchauffe. Tu es comme le baiser d’une mère, sur mon front… Et cet amour est si maladroit, Madrid. Moi, l’étranger. Moi, homme perdu de la modernité… Je cherche ton langage. Le décryptage d’une de tes paroles. Les signes, les lettres au milieu de tes symboles. Que me révèlent ces vitres sur ta chair ? Et ces murs, ces façades qui t’enserrent ? Que me disent ta roche et ton fer ? Me racontent-ils ton histoire ? Qui es-tu, Madrid ? Toi qui naquis ibère, quelles cicatrices encore te lacèrent ? Mon amour pour toi, que peut-il y faire ? Que puis-je, moi, piètre mortel ? Alors que toi, ô, éternelle… Madrid, comment puis-je t’aimer !… Je piétine, tu te dérobes. Les lacets de mes chaussures se sont défaits à force de poursuite pendant que toi, toi. Tu ris. Tu ris, Madrid. Et je me demande : d’où te vient cette joie ? Belle que tu es, bien sûr c’est que la vie, la joie font partie de toi. Tu n’es qu’émanation ! Et moi je me perds en considérations… Car tu ne penses pas, ô mère. Tu danses, chaque soir au coucher du soleil. Lorsque le clair de lune paraît ta robe glisse sur ta peau et tu descends au casino des rois.
Tes pas, je les imite. Je tente, malgré tout, de te suivre. Gauche, droite. Droite, gauche. Gauche… Je suis ridicule. Et pourtant. Tu ne te moques pas. Tu es trop bonne pour cela. Les hommes tu ne les hais pas : tu les recueilles. Échoués sur tes rivages ils pleurent, pauvres hères atterris là. Ils pleurent et tu les consoles de ton rire. En riant tu les consoles, Madrid ! Et moi aussi alors, lorsque je suis en toi, me prend l’envie de rire. Et mes pleurs de peine les transformer en pleurs de joie. Lágrimas de alegrìa et je suis chez toi !… Et je transforme mes pleurs en perles pour toi.

Découvrir de nouvelles ambiances :

Se rompre le cou, quelle idée ! La vie est belle, pourquoi ne le serait-elle pas ? Il serait péché de se suicider au pays de la sangria. Cela serait, oui, de fort mauvais aloi. De la sangria pour tous, n’y en aura-t-il pas ? Pour un peu de bonheur… Pour vivre, un peu, encore…

**

Je la rencontre : Ola signora, excuse-me lo spanish non lo habla but the love at first sight do you believe in it do you conoscera ? Because I think it just happened to me, ahah. Elle est blonde et dispose d’yeux verts c’est à vous crucifier j’exagère pas. Du platine de ses cheveux et belle que c’en est irréel je me la figure Suédoise, ils savent en produire des phénomènes comme ça, de mes sources je tiens ça. Mais elle est Espagnole et j’en suis sur le cula. En fait, elle vient d’abord d’un pays de l’est, Lituanie, quelque part, là-bas : double cula. Mais je ne connais pas. À cet instant j’avoue que l’au-delà de son visage je ne connais plus, je ne connais pas. Ma géographie est à revoir, la verità ! (non celle corporelle) La corporelle no problemo je la conesca… Sur mon corazon, je la conesca… Je vous le dis, je décris tout, préparez-vous, la tornade, je contrôle pas, mais quand même, la vie, au moment où on n’y croit plus, où on ne croit pas, nous faire le coup de la très jolie fille qui débarque, d’un coup, comme ça, comme si chaque fois que vous vouliez sauter du pont quelqu’un était là pour vous retenir, c’en est presque un sketch…
Enfin, la description je vous l’épargne. À l’écrit ce serait odieux dépeçage alors qu’au regard… rien sinon jardin des merveilles, fenêtre sur l’infini…

**

Elle danse c’est à s’en fracassa-fracassassa la tessa, où donc a-t-elle appris ça ? Dans son pays, cette altra realta ?! Une pythie comme je n’ai jamais vu ça. Les plaines elles les lacère, ce n’est pas une danse, c’est une incantation, ola ! Elle conjure les yeux, les désirs, les bras. Tous les êtres… jusqu’aux lampes, aux foutues chaises ! Mes concurrentes ! Ah ! Elles parviennent jusqu’à elle, elles en demandent aussi, tout le monde, car la danseuse Slovène Maca Macarena Mamamia, la température, de nada, j’ai chaud, oula… J’avoue ne plus vraiment savoir où j’en fus, je me suis éperdu, dans ses cheveux, quelques mèches, je crois. J’étais, il est vrai, tout d’elle, tout de moi… à corps perdu… j’ai tenté, je me suis battu… L’adresse, le lieu, hm, c’était un coin, batchata ? Un bar, le centre de Madrid barista ? Mais lequel, ô le quello ? N’y en a-t-il qu’un en Madridista ? Tout n’est-il pas centre en cette ville ? Unique et multiple. Ses noms, je les égrène : Victoria, Ania, Gloria, Iamelia, Nadia… Toutes les Madrileñas sont ses centres. Parfait, l’équilibre. Madrid ne trébuche, ne tombe pas. Rien, jamais, nada. Toujours sur ses pieds, elle tourbillonne instoppable. Toupie de flammes, météorite d’énergie, comète où tout s’écarte, laisse place… Un seul regard en arrière et vla ! noix de coco sur la testa : vous vous réveillez sur une plage les gens dansent la mer est bleue c’est Madrid.

**

C’était la nuit, les ruelles furent calcinées, je ne vous mens pas. On rentrait gentiment, de-ci, de-là… mais voilà qu’elle tente le langage, ah ! non, pas ça… Palabras, blabla… Ferme-la, tu gâches tout, ne le vois-tu pas ? Les mots que peuvent-ils ? Ne peuvent pas… Est-ce donc ainsi que tu t’en vas, de par cette morte ruelle ? Encadrée de, vilaines poubelles… Mais ne croyez pas, l’histoire n’est pas si triste que cela, il suffit d’en refuser la conclusion, toute sa logique détestable et basta. Rembobinage, illico presta, j’erre toute la nuit, sa vision, son odeur et son toucher ne me quittent pas, partout dans mon corps, il sait encore en simuler les caresses… « Señor, no podemos dormir en el suelo » Suelo ? De quoi me parle-t-il celui-là ? Je ne suis pas du suelo, je suis tout cielo moi. Je parcours, encore, un peu, les terres spanolo-lituana ; de là-haut, je les vois…

Ah ! Vraiment, Madrid, m’en faire des vilaines comme ça… Ya no puedo màs, màs !

Découvrir de nouvelles ambiances :