Littérature française contemporaine
Nous n’existons que dans l’Histoire. Qu’elle disparaisse et nous ne sommes plus rien. Des lambeaux de chair – dans le terrestre, suspendus.
Donnez-nous des souvenirs et nous sommes des hommes. Supprimez-les et nous voilà des oignons.
Il n’est qu’une seule mort c’est l’oubli.
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