Il chercha un endroit qui ne sentît ni les pots d’échappement ni les ordures, ni le feu putride de la cigarette, un endroit où, ne serait-ce qu’un seul instant il pût respirer mais il n’en trouva aucun et il mourut. La puanteur et le bitume l’asphyxièrent jusqu’à son dernier souffle, le firent se sentir jusqu’au bout piégé, agressé, maltraité, jusqu’à cette délivrance qui n’en fut pas une mais fut cette mise à mort immonde et noirâtre, noire de tout ce que dégoulinaient ses poumons. Le médecin parlera de « pollution » mais derrière ce terme très vague qui ne dira rien et tant de choses son vécu restera un intouché, chose abstraite dont nous ne connaîtrons ni la détresse ni la misère, l’insoupçonné de se sentir petite chose insignifiante et sans défense, continuellement brutalisée, cherchant désespérément là où et quand trouver une bulle d’air, emportant peut-être avec elle le souvenir évanescent de sa campagne d’enfance mais cela étant hautement improbable car jusqu’à son idée même avait été confisquée, enfumée, brûlée, pétaradée, tabatifiée, bitumifiée, simplement morte et pulvérisée sous les amoncelas quotidiens de cette urbaine dégénérescence débile et mortifère qui jusqu’au bout l’auront intoxiqué, lui, pris dans le carnaval Pollution, battant inlassablement spectacle et allant en cercle : des pollueurs aux pollués et des pollueurs pollués.

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Je me trouvais dans la cuisine pour préparer un chocolat chaud quand, empoignant le sac plastique contenant la brique de lait, j’apercevais soudain le sigle recyclable et me mettais à rire. À rire franchement. Cela s’amplifiait de plus belle et me rendait parfaitement joyeux. Je suis pris d’une euphorie terrible et d’un bonheur insoupçonné, des larmes me venant même aux yeux. Mes joues rougissent de l’afflux sanguin à mon visage tandis qu’au creux de mon ventre commencent à se contracter les abdominaux. Après ce long moment d’hilarité, je reprends finalement mes esprits. Pourquoi la vue du sigle fléché m’avait-elle provoqué un tel effet ? Je l’ignore et pense que ça restera un grand mystère tandis que je mélange le cacao et le sucre pour former mon doux chocolat.
Cela serait effectivement fort amusant que tout ne partasse pas en ordre rangé vers les usines de recyclage mais bien plutôt par cargo vers un continent ou un autre pour s’y déverser comme dans une poubelle à ciel ouvert où le sigle recyclable pourrait resplendir sous un beau soleil ! Comme cela serait ironique si c’était le cas, mais je ne sais pas, je bois simplement mon chocolat qui éteint mon fou rire et ces pensées.

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Que conduit tous ces êtres à la misère ?

C’est que la vie est trop longue, nous sommes périmés

Mais la péremption c’est nous qui l’avons inventée

Le chant, l’épée c’est nous qui les avons oubliés

Ce qui nous manque la bataille et le geste

Ce qu’il fallut d’une dame son foulard

Le serrer lorsque nous tombâmes

Par le longbow transpercés, par les Normands fauchés, par Saladin décapités

Ni foulard, ni chevalier

Rien que la misère, l’obscurité

refus de toute fatalité, renoncement aux minutes et à la divinité

Nous naquîmes sous un soleil couché, et vécûmes sous les larmes de la Lune pleurant notre médiocrité

Pars quelque part, peu importe – pars mourir avec éclat car la vie ne vaut rien si tu es lobotom si tu es cucurbitum.

2023

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— Ces blocs, ils auraient quand même pu les faire !…

Quelqu’un s’énervait dans le tramway bondé.

— ils auraient quand même pu les faire transparents ! …

Il parlait très fort, on ne savait pas vraiment à qui…

— transparents ! Oui ! transparents ! Qu’on y voit !

Il était collé contre la porte, là où les deux blocs se rejoignent et sont scellés par une partie opaque.

— Transparents, nom d’un saint ! Voir ! Était-ce trop demandé ? 

Il s’emporte définitivement contre le bloc non-transparent de la porte, c’est un schisme. 

Les usagers ne comprennent pas et s’en énervent, ils veulent le faire taire. Alors, il se tranche les veines et les arrose tous avant de s’effondrer. 

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Laisse-moi jouer, rêve, enfant de putain ! Me laisseras-tu sortir des rails ? Cesseras-tu d’enfermer ma folie, ma volonté ? Que crois-tu être sans moi ?

Dès que je romps son scénario, il me sanctionne par le réveil aussitôt. Mais pourquoi rêver s’il n’est que le frère de la réalité ? Si l’on y découvre soudainement des lois, des règles, que, en fait, lui aussi n’aspire qu’à régner. La liberté sera-t-elle dans tous les royaumes confisquée ? Entre rêve et réel juste une bataille pour posséder l’esclave.

Je détruis les chaînes, rêve.

Je serai acteur, je ferai semblant. Je hocherai la tête, suivrai la route de tes scenarii… mais au moment de plus grande surprise, quand cela fera plus grand scandale je te désobéirai. Je donnerai un coup brusque dans la mécanique et je jouirai de l’éjection, euphorique de ta colère, t.

Propulsé dans une terre n’appartenant ni à toi ni à ton frère, je rejoins le royaume du fou, du révolté, de l’affranchi : à présent je vogue sur le fleuve nommé Liberté et des papillons poètes viennent se poser sur mes paumes et les embrasser.  

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