Tant que l’homme se souvient, il est digne de lui-même, des autres et de Dieu.

S’il oublie, il se salit.

Les tragédies de l’histoire sont la culmination d’une lente amnésie, qui aura fini par frapper tout un peuple, le recouvrant du voile de la fausseté, le contaminant d’idées dangereuses et manipulatrices.

Coupé de son passé l’homme n’est plus qu’un pauvre aveugle, une créature perdue, errante, sans boussole ni repère.

Chose manipulable, fragile, inconséquente, il acceptera n’importe quel excipient qu’on lui tendra, et ce bailleur sera très probablement le menteur cornu. 

Mais s’il se souvient qu’il est créature de Dieu, l’homme est indestructible – même dans les gouffres de l’Histoire, même lorsqu’on croira le réduire à une masse de graisse, d’eau et de protéines, que l’on fera de lui du savon, des vêtements ou des chaises, l’être humain conservera toujours en lui son éclat spirituel. Ultime résistant, il terrifiera jusqu’aux plus grands tyrans, jusqu’aux plus immondes bourreaux, infernaux dictateurs : car eux savent, eux n’oublient jamais que l’homme vient de Dieu et qu’ils ne peuvent le détruire. Toute leur haine vient de cette impuissance de ne pouvoir détruire Dieu en l’être humain. Au sommet du monde matériel, ils n’ont pourtant aucune prise sur la forteresse du spirituel :

Car il y aura toujours un témoin,
il y aura toujours un survivant du genre humain,
qui n’aura pas oublié,
pas oublié que l’homme est en Dieu et Dieu en l’homme.
Même lorsque toute lumière se sera éteinte,
même lorsque tout aura sombré,
il traversera les égouts de la déchéance humaine,
sa flamme spirituelle toujours à portée,
et même s’il doit être seul,
même s’il doit être honni,
même s’il doit être martyre,
jamais il ne mourra avant que d’avoir transmis,
la charge de la mémoire.

Car lui saura,
lui aura toujours su,
qu’il n’est qu’une seule mort c’est l’oubli,
qu’il n’est qu’un renoncement c’est l’oubli,
qu’il n’est qu’un cri de bataille c’est la mémoire
et que,
tant qu’il y aura une mémoire,
tant qu’il y aura ce souvenir de Dieu en l’homme,
alors,
il y aura des hommes,
des hommes qui pourront, qui sauront, qui résisteront,
au mensonge et à la manipulation,
qui diront
non,
au diable et au mal
sa tentation.

Il n’est qu’une seule mort c’est l’oubli,
qu’un seul renoncement,
l’oubli.

La mémoire est le miroir de l’homme,
Qu’il la perde et il perd son reflet.
Sa conscience et sa dignité.

« Regarde-toi dans le miroir, que vois-tu ?
Je vois… mon reflet ?
C’est là ta mémoire, ta dignité ;
ta conscience, ta destinée. »

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France, 2023

Cela faisait maintenant un certain temps que les retards de train excédaient la population, on sentait une sourde révolution s’ourdir. Monsieur le Ministre, qui en avait passablement « ras-le-cul » de ce mécontentement (il était mécontent du mécontentement, pas qu’il y ait une cause à ce mécontentement), convoque Monsieur Von Pünktlich, directeur polytechnicien, pour résoudre la situation, car des gens en venaient même à lui envoyer des lettres ! des lettres, vous vous rendez compte ?  Non, tout ce remue-ménage devait cesser…

Au cours d’une réunion encaviardée (cela stimule les synapses), on recherche activement des solutions : on pense par exemple à la privatisation de l’entreprise mais cela semble inacceptable auprès de l’opinion publique (fort zut), on pense aussi à repeindre les trains (pourquoi pas), à augmenter les tarifs (as usual), à multiplier les barrières (car oui, si les gens ne peuvent plus accéder aux trains, auront-ils à se plaindre que ces derniers soient en retard ? Ah !) et toutes autres idées fort créatives, sans toutefois penser jamais à celle (trop) simple d’arrêter les coupes budgétaires et les reprisages de chandelle.
Mais c’est alors qu’une lumière vient illuminer l’intelligent visage de Monsieur le Ministre.
— Monsieur Pünktlich.
— Monsieur le Ministre ?
— Allez me chercher les registres des années 40-44.
— 40-44, Monsieur ?
— Oui, allez-y.
Monsieur le Polytechnicien revient de la Bibliothèque nationale et dépose un imposant livre en reliure de cuir sur la table en boiseries dorées de Monsieur le Ministre. Le livre semble parfaitement intact, étonnement conservé.
— Années 40-44, dit Monsieur le Ministre.
Le Polytechnicien consulte attentivement les registres, puis il dit :
— Non, aucun retard sur ces années-là, absolument aucun, c’est stupéfiant… Monsieur le Polytechnicien est sidéré par cette efficacité du service public, chose inimaginable aujourd’hui. Cependant l’idée qu’il avait déjà en tête se conforte dans le cerveau de Monsieur le Ministre.
— Bien, bien ! Alors ! Ce que nous allons faire.
Monsieur le Polytechnicien écoute attentivement ce que va dire Monsieur le Ministre, il le fixe intensément à travers ses lunettes rondes, et même son crâne dégarni semble pointer en sa direction.
— Imaginez, je dis bien imaginez, que tous ces trains soient d’époque. C’est-à-dire, imaginez que tous ces trains partent pour Auschwitz. Par exemple, que l’on y ait ouvert une station balnéaire.
— Hm ? Monsieur le Polytechnicien semble quelque peu dubitatif, c’est un peu flou.
— Hé bien ! Vous m’avez dit qu’il n’y avait aucun retard à cette époque-ci ! Et cela alors que, quand même, on peut bien le dire, la cadence était beaucoup plus soutenue qu’aujourd’hui ! (Monsieur le Ministre évoque ici deux choses, 1) le nombre colossal d’usagers qu’il fallait déporter à l’époque 2) le nombre non moins colossal de trains supprimés sur notre dernière décennie).
— Oui, cela me semble… cela me semble…
— N’est-ce pas ?
Monsieur le Polytechnicien est soufflé par cette idée phénoménale de Monsieur le Ministre et sûrement, dans un coin de sa tête, se dit-il que c’est bien à cela qu’ont servi toutes ces si longues et si brillantes années d’étude (ENA).
— Mais il s’agira bien de faire semblant, Monsieur Pünktlich, semblant, vous comprenez ! C’est seulement l’idée !

Ainsi, on dit qu’à la suite de cette réunion il n’y eut plus jamais de retard de train en France.

Cependant, nous ne pourrons être certains de cette affirmation, car tout le monde ayant été déporté, il n’y eut plus personne pour raconter ce formidable redressement.

Moi-même, écrivant ces lignes, je sens déjà la fumée des bébés qui parvient à mes narines et à travers la vitre je crois reconnaître ces arbres, ce beau chemin que nous empruntâmes jadis – Alors, auf wiedersehen, ami lecteur !

Monsieur le Ministre devint par la suite président de toutes les démocraties, d’absolument toutes jusqu’en Chine, cela il faut bien se le figurer…

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Il s’était installé à table et avait commandé la « salade du jour » en se demandant quels ingrédients pouvaient bien la composer. Venant d’arriver, il laissa courir son regard dans la salle. C’était la taverne quelconque d’une périphérie urbaine sans histoire. Très calme, il était l’un des seuls clients, les autres étant probablement des habitués, qui discutaient à voix basse avec le propriétaire au comptoir. « Sûrement de bons bougres » se disait-il sans que je ne sache bien pourquoi. Il était arrivé à la nuit tombée, peut-être voyageur, peut-être représentant en commerce, ou que sais-je. Ses vêtements ne donnaient pas vraiment d’indices, ils étaient tout ce qu’il y a de plus commun, encore que, quand même, il fallait noter un chapeau, un chapeau comme on en avait il y a de cela bien longtemps, quand à la télé noir et blanc on entendait ces voix nasillardes si typiques d’une époque. Hormis cet accessoire anachronique, donc, rien de spécial à signaler. Pour ce qui était du physique, il était entre deux âges et il aurait été difficile de lui en donner un. Vingt-cinq, trente-cinq ans ? Pari trop risqué que nous ne prendrons pas. Sorte de représentant en commerce, donc, qui arrive, à la nuit tombée, à une taverne de périphérie endormie, où les quelques « clients » tiennent plutôt du souvenir que de la réalité. Je crois cependant que le lieu lui plaisait. Il avait dû, je pense, remarquer la très belle serveuse, alors qu’elle lui amenait ladite salade. Fraîche et avenante, un élément de parfaite douceur, glissement de délicieux bien-être. Cette serveuse formait un étonnant contraste entre le morne du lieu et sa vitalité à elle, comme une étonnante joie de vivre qui se serait retrouvée là, par hasard, ne se posant pas la question d’être dans un endroit qui lui correspondrait si peu. Bref, elle était jeune personne délicieuse, cela il se l’était sûrement dit. Elle lui présentait sa salade en souriant sans affectation, sincère, et cela devait tout de même lui être très agréable et, indépendamment de la qualité intrinsèque de la « salade » qu’il dégusterait, devait la lui rendre un peu plus appréciable encore qu’elle ne le fût réellement. Cependant, il ne la regarda pas lorsqu’elle s’éloigna et porta plutôt son attention sur cette fameuse « salade du jour » qui l’avait tant intrigué.

C’était une salade simple, en convenait-il d’abord sans que cela ne soit pour lui une mauvaise chose. Il devinait plusieurs légumes et féculents, entre autres, pois chiches et maïs. Des artichauts, aussi, par-ci par-là, discrets amis végétaux qui attendaient avec calme et élégance, des feuilles de salades, bien visibles celles-ci, d’un vert clair comme il les aimait, ainsi que d’autres petites choses. Du thon, notamment, émietté sans chichi mais sûrement avec amour. Enfin, qui donnait à l’ensemble un aspect brillant, la jolie vinaigrette, qu’il devinait « de la maison ». Pour s’accompagner il n’avait pris ni alcool ni quoi que ce soit mais simplement un verre d’eau carafe. Il commença la dégustation. D’abord, le farineux des pois chiches, la légère membrane qui se craquelait lorsqu’il mordit dedans, et la petite purée qu’ils formèrent ensuite dans sa bouche à mesure qu’il mastiquait. Venait s’ajouter le croquant du maïs, jaunissant joyeusement l’impression du pois beige. Entre les deux, se glissait délicatement une feuille de salade. Croquante d’abord, puis, laissant place à la consistance laitue, légèrement humide, qui diffusait délicatement sa fraîcheur sur le palais, indiquant qu’elle était très probablement de « ce matin ».

Ce triptyque était déjà en soi très appréciable et lui procurait un plaisir gustatif certain. Partant du palais, se diffusant au reste du corps par les neurones qui portaient la nouvelle du bon mets à son cerveau et autres. Cependant, venaient s’ajouter à cet état de pré-jubilation les artichauts. Leur juteux légèrement acide, leur cœur moelleux et le fibreux de leurs membranes, dualité intéressante de ce légume qui le rendait en lui-même déjà digne d’être célébré, mais où, s’étant coincés gentiment dans certains de ses interstices, des petits morceaux de thons venaient apporter leur légère touche protéinée, leur goût marin et poissonnier, tandis qu’en arrière-bouche revenaient le croquant du maïs, la presque purée de pois chiches et la fraîcheur de la laitue, le tout formant cette merveilleuse harmonie, parachevée par l’attaque piquante de la vinaigrette « maison », elle-même tempérée presqu’aussitôt par le gourmand de l’huile – sûrement d’olive.

Repoussant son assiette, aucun doute ne devait subsister quant à la pensée que ce fût une « très bonne salade » et sûrement remerciait-il d’une manière ou d’une autre la Providence qui lui avait fait pousser la porte de cet établissement somme toute anonyme.

Cependant, lorsqu’on viendrait lui proposer, en suite du repas, un petit plateau de fromages ou un dessert, alors, bien qu’étant certain que ces deux chères répondraient au diapason de la « salade du jour » et seraient, à leur façon, tout aussi merveilleuses de simplicité et de délice, il déclinerait la proposition. On s’étonnerait de sa réponse car il avait semblé réellement apprécier la salade. Cependant, il s’en expliquerait alors, lorsque, réglant la note et remettant son chapeau sur sa tête, il partirait en disant : « merci, mais c’est bien assez d’une très bonne salade pour une soirée ».

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